Tristesse des lignes droites
Des grises mines
Des rimes pauvres
De ces choix trop faciles
Ces hymnes à l'ennui
Ombre des jours passés
Tout est vide sans saveur
Dans cette vie que l'on mime
Quand chaque pas n'est qu'un pas
Un pas de plus vers demain
Vacuité des mots de trop
Des mots glacés du quotidien
Des prends ceci des fais cela
Des n'oublie pas des il est l'heure
Tourbillon d'insignifiance
De nos êtres tous les reflets
Tous nos gestes calculés
Tout est beau tout est propret
Nos cœurs vieillissent sans vivre
Et doucement l'art se meurt
Auteur : Nairolf
Inscription à :
Publier les commentaires (Atom)
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire